los lunes de octubre.

Lluvia y frío,
el marco de la impotencia.

Octubre se muere
y lega una cortina de vapores azulados,
del mismo color que tu sonrisa.

Yo me siento, encorvada,
y miro las tétricas nubes
en su vorágine de grises.
Deslizo mis manos,
compositoras de desgracias
por mis sábanas, frías,
sin ti.

Dos brasas me devuelven
la mirada,
lóbrega caricia de un ayer.
La melodía de los cuervos
se me antoja vida,
placer, verdad.


Te busco,
pero no me oyes.

Te llamo,
pero no respiras.

Te quiero,
pero no sonríes.

las nubes de tu pelo.

Para hoy, dos de "ansiedad", por favor.
(mi médico me recetó una dosis doble de tus labios diariamente)

más de 100 mentiras.

Vivir contigo es columpiarse en una parábola de sonrisas y lágrimas. Dos días bien y cuatro mal; y vuelta a empezar de nuevo. Ya somos mayorcitos para saber hacia qué norte gira nuestra brújula, y ya va siendo hora de que eches un vistazo a la tuya... o por lo menos la hagas decidir. No sirve de nada que me dibujes las mejillas con los dedos si luego me condenas al olvido toda la noche en un rincón.



Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.


Joaquín Sabina.

inmortal.

Me quema la sangre,
me pueden las ganas.


La Fuga.



Y aún así, seguimos soñando con el humo de los trenes eléctricos. Dios bendiga la insensatez, los raíles de Batán y mis ganas de tenerte. Guárdame un cachito de tus labios, que mañana tendré hambre.